27 de Junio
Cómo seguimos en plena época preestival, también conocida como agarrate los machos que vienen duros, rescato una serie de relatos de G Vazquez, muy buenos todos ellos.
Las nuevas putas
Apenas unos minutos después de tirar el plato a la mierda ante la exhibición sin tapujos de aquellos despojos humanos mutilados en Irak, me aparecía en el mismo Telediario una señorita de muy buen ver que susurraba no sé qué de un tío famoso que le rascaba la entrepierna cuando la esposa de éste andaba lejos. “Todo al mismo plano, Gonzalo, todo” , me explicaba un profesor en la Facultad la narrativa simple de un informativo. Pero es que aquella mezcla insólita era ya el colmo.
Y al cabo me enteré que la chica ésta se llamaba Rebecca, y por la noche, tonteando al descanso de un partido, me agencié ese nombre como nick en un chat y de inmediato me vi bombardeado por una horda de privados a cada cual más baboso. A lo peor se pensaron que era yo esa tal Rebecca Loos, sí, esa era la señorita del Telediario, una zorra versión europea de Mar Flores que si ya antes parecía vivir bien con la pasta por castigo, ahora tiene más (que se la rifan, oye), y por si algo faltaba, la TV holandesa se rinde a sus pies y le dan todo un programa para ella solita – Shownews - con un contrato de auténtica estrella.
-Mamá, quiero estudiar Periodismo y salir en la tele.
-Anda, tonta, si pa’ eso no hace falta estudiar y calla que no me dejas oír .
Hace tiempo que el mensaje para una parte del sector femenino, uno joven y ambicioso, parece ser éste: “Chicas, abrid vuestro corazón –el de la pulpa imagino- a toda bragueta azul” . El caso es que abundan por institutos y coloridas habitaciones revistas que repiten hasta la saciedad temáticas del tipo Cómo follar con la regla o Cómo hacer gayolas a tu novio de 12 años o Bisbal se lo quita todo o Cómo llevártelos al huerto o Cómo perder la virginidad sin traumas o directamente Cómo conquistar a Beckham . Y hojeando la niña su biblia, entre pitos y flautas, coge el mando –que no veas qué arte tienen algunas ya en agarrarlo- y la tele le inyecta al cerebro su diaria dosis de Aidas, Lolis, Bermudes, Belenes, Pené-Lopes y demás guarrillas, que como ella, serán del barrio de Usera, y por mucho pote y arreglo que las pongan –que no lo tienen-, seguirán teniendo la misma cara de putonazo que un día se les pegó con los primeros balbuceos parlantes y los años y su bocaza, arriba y abajo, no harían más que confirmar.
De un modo aséptico, ya ni siquiera subliminal, el oficio más antiguo del mundo se socializa con una nueva y amoral cosmética chic , popularizada y glorificada en pantalla, que recuerda al cambio del euro: nunca se produce a la baja (70 kilos se embolsó la Loos). Más allá del adoctrinamiento prematuro –mejor cuanto antes- y del sexo a granel, nada gratuito, a estas nuevas putas se las hace cuerpo sin más, como una hostia que es de todo menos sagrada, como una hostia pagana. “Paga ná” , le dice la puta pobre al nene rico pero en realidad no lo hace más que “pa’ ganá” . Y ésta parece ser la forma más rápida y segura no ya de hacer dinero, sino de dar un brinco en la pirámide social y situarse en esa altura que antaño difícilmente se conseguía sin una contrastada excelencia, inteligencia o esfuerzo. Este último valor, el esfuerzo, es, de todos, el primero en jubilarse. “Aprenda inglés sin esfuerzo” o “Hasta 3000 euros en menos de 24 horas. Sin explicaciones, sin esperas” . Pues no tiene uno que chupar horas y mierda para atrapar ese fajo. ”Diviértase aprendiendo francés” . Ahora lo cojo, claro.
Viendo los anuncios de la tele, a lo mejor es que los nuevos “creativos” se piensan que además de regalarnos el cochazo nos podemos follar a la rubia –originales son un rato- que, aunque parezca mentira, es menor de edad, calza ya goma en las tetas y ha llegado ahí por méritos propios (o quizá ajenos como algún narrador NBA). Claro que los padres de la niña, cuando ven el anuncio, ni la reconocen, que ellos saben que salió del pueblo a estudiar y anda haciendo carrera, cuenta su madre con orgullo a las vecinas, en la Computense de Madrí. Anda que no está el Paseo de la Habana plagado de universitarias de alto standing , que menudo caché… y menudo cachazo se gastan algunas. A ver si nos creemos que sólo son las que salen por la tele. A una que venía de Segovia, más viva que el hambre, conocí yo hace algún tiempo y me decía:
-Pues no está mal ganarse un dinerito mientras estudias.
-Joder un dinerito. Bueno, y a todo esto, ¿qué estudias?
-Bellas Artes.
-Ay, claro, tonto de mí. Y… al Derecho ¿también le pegas, no?
-¿Eh?
Luego me enteré de cómo aprobó la niña la Historia del Arte, y es que con tanta cama y poca clase, sólo apruebas lo segundo de la asignatura. Lo primero es otra historia. Y claro, entre unas y otras, cómo va a ligar así ese chaval de Aluche que quiere ser futbolista pa’ follar gratis y anda enganchao toda la noche al Canal 7, sin un puto duro en el bolsillo y tajao los findes con garrafón del caro. Oye, que el garrafón es legal aunque te parta el estómago en claro atentado contra la Salud Pública, pero el botellón no, que es muy barato y no hacen negocio los hijos de **** de los Pubs, en claro matrimonio con los inspectores públicos que todos pagamos para que nos envenenen bajo techo y con otro garrafón casi peor, el musical. Ahora, para atentado de verdad los cartelones esos grandes en mitad de la carretera con una tías que te cagas –otra vez los “creativos”- que yo no sé cómo no nos rompemos todos la crisma, aunque digo yo que será para agradecer los atascos, que decía el alcalde que no los hay en su Madrí olímpico y, la verdad, los hay hasta en el Metro, y es que claro, usted no podía verlos con las lunas tintadas del Coche Oficial cuando nos hacía apartarnos a todos por la Gran Vía a 90 el semáforo en rojo.
Atascos y trabas son los que no encuentran todas esas “nuevas petardas” para cocer a fuego rápido la vieja fórmula culinaria de la carne y la pasta . Y me viene a la cabeza la Berkeley de Showgirls chupando la barra, a más dólares cuanto más arriba llegara y más brilante la dejase, porque no es lo mismo chuparla en Butarque que en el Bernabéu, donde además de los Zidanes brillan los Pivones.
Y no como en Montera, la de las putas de siempre, que no saben del IPC y la siguen comiendo por la misma miseria a puretas y borrachos cada vez peores, que ves al taxista parado en el atasco oteando el panorama para ver la que se calzará a la noche, y el palillo mondadientes hace de flecha para saber, si te toca ser el estafado que va dentro, cuál será la desgraciada. A última hora llega el maromo, el macarra, el chuloputas que cada una tiene, dicen que de protección, y que no le escamotee la otra un pavo que la arrea pero bien. Anda que no he visto yo tortazos saliendo de la sala Sol a las mil y una. ¿Pero cómo van a denunciar nada si la policía ya las conoce de sobra? Esas no, esas no saben de progresos porque no tienen ni tele ni bragas de recambio ni gomas que poner, ni al cliente ni en las tetas (como las de Interviu). Lo suyo es grasa de bellota ibérica y latina Salsa Rosa (pero sin luces ni pasta). Las del Este, será por el hambre, vienen más flacas y pálidas. Por no tener no tienen ni donde ir, ahora que las han echado de donde venían, a la calle, y es que esas molestan pero las de la tele no. Y ahora las pobres, que éstas no salen en las revistas, se largan a los solares en obras de Las Rozas o Majada, controlados por juretas que entre rato y rato las advierten: o se pringan un poquillo ( ”Una limpiecita de porra… que sabe a yogur” ) o se encargan ellos mismos de botarlas… otra vez a la calle.
Mira que no tomar la jovencita de hoy el ejemplo de la Leti, porque, para pulcra y lista ella, oye, qué requetelista la asturianuca, y qué formal y qué fina. Anda que iban a saber cuando salió del pueblo, así como flaca y poca cosa, pero eso sí, con la misma cara de reviva que siempre. Eso sí que es carrera y lo demás ni pole . De estudiante a Princesa. Deberían de poner más príncipes, que ya verás cómo reducían el paro femenino y la violencia doméstica. Desde luego que, con lo alto que nos ha salido el Felipe y pasado por Georgetown recién saliditos Mutombo, Mourning y con fotos de Ewing por todos lados, ya le podía haber gustado un pelín el basket, coño, que ya veríais cómo no sufriríamos ninguna “ventanita” de esas como si fuera éste un deporte de Windows. Tendríamos Baloncesto hasta por los balcones y más caros que los del día 22, que ya andan a kilo y medio por Mayor y Bailén. Ahora, eso sí, Montera y la Tele quedarán bien aseaditas ese día de putas y demás nueva nobleza.
A la chavala de Aluche, con este panorama, se le abre –con todo su mal sentido- un futuro lleno de alternativas, mejor cuanto más buena esté y menos repare en escrúpulos, pero lo que es al chaval del mismo barrio, el Canal 7 y papel higiénico, y a los indígenas que ahora lo pueblan ni eso: el ecuatovoley del parque y la papa de los domingos, que vaya mal vino que tienen. No me extraña entre tanta mierda. Serán los chinos que también rellenan las botellas y me cambian la caducidad de los huevos cuando se me ha hecho tarde y no me queda otra que comprarlos allí. Mal vino ellos y mal vino todos y mal vino el día que vino aquí, porque vino de Guatemala y se metió en…
Si es que hay cosas y países que no cambiarán nunca más que a peor.
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